Загрустил
лес
осенью,
Потеряв
жёлтый наряд,
Проложил
вдаль
просеку
И о чём-то шептал невпопад.
Грунтовал
холст
набело
Шебутной
месяц ноябрь.
Заплатить
дань
надо бы,
Чтоб никто до весны не озяб.
Он собрал
всё
золото,
Побежал
сам к декабрю:
Где метель,
снег,
холодно -
Вот подарки к зимы алтарю!
18.04.17