В движении – ниточкой тонкой,
на грани существования.
Дао дэ цзин, I, 6.
Живу среди цикад. Ни дождевою рябью,
Ни ветра шелестом надолго не укрыт
Их легкокрылый звук. Такой поры
Весь год едва дождёшься... И теперь – корявым
Куриным шагом по верхушкам очертаний
Нисходит солнце бедно в золотую тьму,
И так недвижное степей поёт ему
Журчаньем неизменным, что безмолвным станет
Здесь всякое движение. Значеньем полно
Простое, не происходящее, – а так,
Кольчугой серебристой под чертой моста
Из ниоткуда длящееся, где не волны,
А только ткань живущего струится... Мимо
Событий всех, воспоминаний и пространств
Проходит вечер, оставаясь до утра
Вот здесь, нигде, вот в этих звуках пантомимой
Необъяснимого и явного. Собою
Литая плоть цикадной песни и проста,
И неизведанна, зиянья красота
Остатком и неполнотой, вещей прибоем
Не существует, а даётся внове, всякий
Текучий раз, и входит в нашу ткань всего
Живущего, не объясняя ничего,
Лишь предстоя, внезначным, отдалённым знаком
Безмолвной жизни...
Июль 2013.