***

То многое, что я не выразил
в стихах, которые не выложил,
в руках, к тебе не прикасавшихся,
в поступках, верными казавшимися -
всё то застынет в невесомости,
оно останется на совести
семнадцатого года, месяца -
четвёртого, и никуда не денется.
И осень для зимы разденется,
земля, конечно, не разверзнется
и будет изморось настырная,
ворона сыр из клюва выронит
и Прометей лишится печени -
всё будет так, как нужно вечности.
И полночь вновь догонит Золушку,
и Скрудж Макдак отыщет золото,
и мы раз в сотый повстречаемся,
и думая, что навсегда,
тепло и горько попрощаемся.

(с)
В.Б.
2017