Весна суетится. Спешишь на работу,
На небо не смотришь – плевать.
Едва терпишь день, вожделеешь субботу
Чтоб носом над ней поклевать.
Трава прорастает сквозь грязь под ногами,
Сквозь боль пробивается смех.
И вдруг понимаешь, как бог полигамен
И любит немного, но всех.
И бог – коммунизм, первобыт, голограмма,
Он майский бескровный салют.
Пылающих троп незаметная яма,
В которую горе сольют.
И бог, как и мир, безмятежно фрактален
И зрима его пустота.
Ты чувствуешь даже – он в сумерках спален
Чеширского гладит кота,
Который исчезнет, конечно, к субботе.
Поэтому нужно успеть.
И меньше всего их сегодня заботит
Твоя ежедневная смерть.