Как дух земли, лишь только снег сойдёт с опушек,
Взметает вверх лилово-жёлтый первоцвет,
Так благовест тревожно-радостный церквушек
Святым Мирам Творца благой являет свет.
В нём, в свете том, и боль за тех, кто ныне с нами,
И скорбь по тем, кто уж давно в мирах иных,
И шум листвы, и еле слышный голос мамин,
Из той, её с моим невежеством войны.
Не стал ведь я ни почитателем Пророка,
Ни выразителем пришествия Христа,
Ни избавителем потомков от пороков-
Видать, я ягода с бесплодного куста!..
Но всё же звон колоколов, что детский лепет,
Безвольный пульс души моей приводит в трепет.