Не верь гороскопам на завтра. Они так бесстыже врут, обещают открытие вечных истин,
Когда в душе дотлевает еще весна, и мир день за днем все более ненавистен,
Когда играешь, держишь за руки, кружишься в вальсе со смеющимся инеем ноябрем,
И остаешься с ним один на один вдвоем...
Осень уже щебечет в твоих волосах, вот-вот наступит, развеет опять мечты
И сожжет все стихи, что были когда-то написаны прежде...
Оставив лишь смысл для тех, кто рифмует любовь и боль и пятнает нежный,
Желто-оранжево-бурый оттенок ее прелести и красоты.
Скоро придут морозы, ты будешь греть руки под курткой, потому что чудные митенки не будут спасать от снега
И холода, сырости... Нет уже летней неги,
Все растаяло в сумрачном воздухе, когда он уходил быстро, рисуя ночь и гася за собой свечи,
Будто шепча золотыми листьями, что никто не вечен...
Никто не смертен, и вот он обрыв, первой краской рябины отделан чудно,
Вот вам, товарищи, крылья - учитесь летать, парить, скоро вас снежной бурей снесет на скалы,
А осень все радуется, как дитя, хохочет, ведь ей все мало,
Ей бы все тешиться, танцевать бы будто...
А потом останется пепел и запах гниющих парков, аллей и скверов...
Ты не последний, кто верит осени, ошибаясь в ней, не ты и первый.
2015г.