Маленький город, сонный — один из тех,
Где забываешь натиск дневного шума,
Где переулки брошены в грязный снег,
Где, из одежды, правильный выбор — шуба.
Низкое небо. В полдень, когда светло,
Можно заметить, не напрягая зренье,
Вдоль тротуара длинную цепь стволов,
Определённо спящих, седых деревьев.
И не имея в штиль парусов тугих,
В море безликих, старых, кирпичных зданий,
Можно из любопытства зайти в тупик,
Пересекая улицы без названий.
Маленький город. Даже не торопя
Шаг, ощущаешь боль — разделяешь бремя, —
Видишь, как ловко тянется на себя
Серая простыня под названьем «Время».
Время, ах, время! «Завтра» доводит нас
До безрассудства — ранит, уводит в дебри
Точных прогнозов, определений, фраз,
Режет воспоминаний сухие стебли.
Завтра — не что иное, как злейший враг
Мыслей, порой занятных, но бесполезных.
Завтра — всеобщий праздник открытых врат
В маленький город —
Во временную бездну.
__
ноябрь 2016