все дело в свете. он сухой и расколотый,
и даже воздух какой то иной,
когда он тихо заходит в комнату,
одет аккуратно, не стар и не молод, и
с белыми крыльями
за спиной.
садится. все верно, в ногах правды нет,
старается перья при этом не мять,
и прикрывая глаза рассказывает, рассказывает,
быстрыми фразами свет кроша и связывая,
не обращая внимания на меня.
потом уходит. тяготится видно обителью,
не у всех там возможность выговориться сполна.
воздух еще немного вибрирует подозрительно,
пока окружающая действительность
не наполнится звуками
из окна.