Шёл дождь, и в нотках грома
мне слышится укор:
что не остался там, что не был дома.
Так пусть бьют молнии в упор,
играя ожиданиями чуда!
И пусть свечой горит родная вера,
освещая очертания неба,
где прогоняя играет ветер облаками,
да, в этом красота своя.
Всё же, в такой дождливый вечер
я останусь здесь едва,
спеша расстаться с очерком пера.
И напоследок бросив взгляд на небеса,
где навсегда мелькает след крыла,
навечно ждущий с верой в чудеса.