в одном хорошем блочном доме,
на двадцать третьем этаже,
жил молодой поэт Антоний
(не зваться ведь Антоном же!)
писал лимерики и оды,
творил сонеты и хокку,
ловил в полёте бутерброды
и шлёпал мух на потолку.
и так бы жизнь его жевалась
беззубой чередою дней —
когда б соседкина жеманность
не привела к женитьбе с ней.
а там — поехало: купи-ка,
достань, придумай, отыщи...
вон, все берут квартиры в «Пике»,
а ты — на лбу плодишь прыщи.
но наш герой — не зря Антоний,
а не какой-нибудь Антон:
его талант ни в чём не тонет,
спина — десятки стерпит тонн.
упрёки, окрики, наезды,
кредит и пара ипотек...
ворчит вчерашняя невеста:
Антоний нынче — импотент.
а тот смирился и не тужит:
стихов со свадьбы не марав,
он всё бормочет рифмы в душе
и твёрдо чтит одну мораль:
жить в мире, в общем-то, несложно,
и тайн в его законах нет:
ты материшься, как сапожник —
но матереешь как поэт.
13/04/2017