* * *
На дворе все двенадцать погод:
Снег и дождь, и до солнца туманы.
До минут сокращается год,
И становится время обманом.
Так задумано – точно, хитро…
Жизнь идет по сокрытому плану.
Из крыла полетело перо
На желтеющую поляну…
Не найти никакого добра
Среди мусора, пластика, пепла…
Да и рощу покинуть пора,
А душа и сейчас – не окрепла.
И враждуют двенадцать погод –
Набежавшего века примета…
Минул день, а мне кажется, год…
Как же это?