Не на яхте ходил – на боте
по житейским в штормах морям.
«Праздник – только прогул в работе», --
всё говаривал якорям,
растрепав на груди тельняшку
(не одна, ведь, – хоть пруд пруди)…
Не голубил судьбу-двойняшку,
но рождённую впереди.
Раб обиды: её чуть раньше,
до меня, поднесли к груди:
«Царь морской! Не до секретарши –
от судьбы-бабы огради:
упаси от нытья и фарса –
как в грядущее с ней идти? –
Ждёт компас: «Доведу до Марса!».
«Боливару» двоих везти?!».
Эй вы, братья мои муссоны,
дорогие душе ветра!
Вы – не «плотники»? не масоны? –
океана певцы нутра?..
… Для меня и судьбы мир тесен:
у неё – боевой запал.
Я же тексты пишу для песен –
с гор поэзии вниз упал?..