Мне было... кхе... ну сколько-то там было. Я, заболевши стихоизвержением,
с гормонововесенним наслаждением творения бессмертные строчила
про родину, страданья, крылья, душу, поля, весну, люблю-до-гроба-милый,
тебя-забыть-мне-не-хватает-сил...
тому, кто б эту хрень усердно слушал, я (зуб даю) по пять рублей платила б
(усердно слушал и ещё - хвалил).
Не находилось слушателей что-то.
Такого м... чудака найти едва ли - с огромною к поэзии охотой
ушами в метр и нервами из стали.
Но голь всегда на выдумку хитра!
Бойфренда привязала к батарее и, пламенной Евтерпой гордо рея,
ему стихи читала до утра.
Он бился, к милосердию взывая. Ругался матом (мамадорогая!),
то плакал, то жениться обещал.
Бюстгалтером заткнув ему взывалку (нет жалости во мне. У пчёлки - жалко)
утроила читательный накал.
Обмяк родной, поэзией пронизан.
И слюни потекли, и что-то снизу.
Мычал про то, что не хватает розг
он величаво стоя на карачках...
А слух прошёл, что в городе маньячка
пытает всех, высасывая мозг )))