Что-то мне по весне не спится,
сто бессониц внутри и вне.
Въявь луны пахнет сыром пицца
где-то там, в неба глубине.
Я не голоден – просто чую
ароматы ушедших лет.
Всё по множеству сцен кочую –
и не нужен при том билет:
драматургу и режиссёру
уготовлен стул приставной
(да неужто приравнен к сору
демиург, хоть и отставной?!).
Радость – видеть ручьёв успехи,
(не подснежников стебли драть):
вдаль сугробы, забыв доспехи,
станут экстренно удирать
в суши волю сухих сегментов…
Как наполнена (впрок?) река!
… Много ярких весны моментов
не опишет моя рука:
слишком скромным на свете этом
дилетанту достался дар.
– Быть боксёром бы, не поэтом,
чтобы рифмы держать удар…