Кухня. Ночь. И опять на бумаге
Ничего, кроме клеточек, нет.
Как цветок без живительной влаги,
Без любви увядает поэт.
И становится лишней деталью
До конца не раскрытый блокнот.
Я сравнила с заоблачной далью
Беспощадную жижу болот,
Где все рифмы давно потонули,
И уже не достать их со дна.
Я сижу бесполезно на стуле
В тишине, вне искусства, одна.
А в душе моей, бледен и хрупок,
Исхищряется выжить поэт.
Но спасёт от дыхательных трубок
Лишь любви исцеляющий свет.
ЮВ, 13.04.17