Мир тает, как свеча,
Что Бог зажег когда-то сгоряча,
Но потушить забыл;
В сиянии светил
Стекают капли воска,
Увековечивая вехи человеческого лоска,
Застыв и превратившись в золото и мрамор,
А поколений табор
Бежит в нелепой гонке лет,
И каждое - пытаясь сделать пируэт,
Доселе незнакомый,
Гадая ежечасно в жуткой дрёме,
На них свеча потухнет
Или нет.