* * *
Страстная пятница, Шеол трещит по швам,
Рассеивает мрак рука Христова,
Её целует плачущий Адам,
Дрожа, не может вымолвить ни слова.
Распятый чувствует соленый смерти вкус
Ещё острей в момент её распада,
Спаситель Мой, к руке твоей тянусь,
Не в силах ждать, из собственного ада.