Он осенью к нам переехал прошедшей,
Таинственный, бледным лицом, как мертвец,
За все годы жизни любви не нашедший,
И нежности, ласки не знал наконец!
Дрожал от обычных он прикосновений
И тихо вздыхал, прикрывая глаза.
Игра и притворство - одно из умений,
Что знал в совершенстве он, но слеза
При мне никогда еще не появлялась
На матово-бледных и впалых щеках.
И, боже мой, как я всегда устремлялась
На сцене к нему, крест сжимая в руках!
Но нет, при других он со мною холодный
И гордый всегда, точно Байрон-актер.
Ведь прежде не зная той страсти природной,
Он корчил паяца - на шутки остер!
Но в миг одиночества будет иначе
Смотреть на меня из под длинных ресниц,
И пусть похваленья напрасно вновь трачу -
Никто не листает пока сих страниц, -
Я знаю: смотрел и не мог оторваться,
В тот миг был смущенный и милый такой...
Влюблен, увлечен, значит, стал поправляться
От хлада в душе этот странный больной.
Я тоже всецело его полюбила,
Хоть не был понятен мне смысл речей,
И искра порою меж нами скользила,
А строки стихов лились, словно ручей.
15 апреля 2017