Рассмотрела спозаранку
я в предутренней тиши
затрапезную изнанку
расфуфыренной души.
Как же незамысловата! -
пепел лет ей в поры врос,
чувств и дум гнилая вата
изо всех торчит корост.
Напряжённая предельно,
за тряпичною стеной,
спорит нечленораздельно
с лицевою стороной.
То заплачет от бессилья,
вспомнив множество разлук,
то, стремясь расправить крылья,
зарычит от боли вдруг.
Раз лишь в месяц, в полнолунье
видит всю себя в парче,
затрапезная ведунья
с чёрной галкой на плече.