Не знаю я, как пишутся стихи.
Они, наверно, у меня внутри.
И то,что вслух я не могу
Сказать,
Всегда могу в тетради
Написать.
Так пишут дневники
И мемуары,
Рассказы, притчи,
Иногда романы.
Когда не можешь
Слов таких найти,
Что б в разговоре
Смысл донести.
И только здесь
За каждым словом -
Жизнь,
С надеждою и верой,
И любовью,
С невысказанной вслух
Обидой или болью.
Все драмы,все печали,
Беды все.
И радости,что выпадают
Мне.
Берёшь тетрадь
И пишешь,
Сам себе,
Открытым монологом.
Всё потому,что не привык
К пустым, ненужным
Диалогам.