На улице льет дождь, который день,
И все на свете напрочь заливая,
И одиночество мое, как злая тень,
Преследует меня, овладевая.
И этот дождь, наверно приговор,
За все грехи, что вместе совершили.
Он как холодный, затяжной наш разговор,
Который уж давно мы завершили.
И дождь уже стучит в мои виски,
В кипящих лужах пузырятся струи,
Рыдает небо от неведомой тоски,
Как у гитары порванные струны.
За что воробышки наказаны, дрожат,
Намокшие, взлететь никак не могут.
А мысли в голове потеряно кружат,
Как путник, не найдя во мгле дорогу.
Дома заплаканными окнами глядят
Во мглу той кутерьмы водоворотной,
Кому, скажи, вопрос причудливый задать,
Когда он наступил тот миг неповоротный?
Природа наказала нас, и все ж,
Потоп Вселенский приближал к надежде.
Всегда, как после ночи утра ждешь,
Придет она, как приходила прежде.
2017