Страшно, да?
Теряешь все контакты, которые привели бы тебя к хорошей работе.
Связи расплываются, как ненужные лили в провинциальном болоте.
Ежедневно стараешься делать что-то важное,
Не то, что другие выполняя рабочие задачи слажено.
Ты не офисный червь,
Ты надеешься на другое.
Все ещё думаешь, что ты феномен и несёшь в этот мир что-то особенное.
Поэты погибли.
Вместо них рэперы,
Воображающие, что ломают бетонные барьеры,
Говорящие, что их вчера чуть не подстрелили, как из-под полы Мурка,
Хоть о пулях знают лишь из статьей про Тупака на Лурке.
Они же ничего нового не скажут, только и хотят что новых репостов.
И ты ждал, чтоб на тебя незнакомец подписался. Это же так просто.
Твои мечты не круче и не реальнее, чем всех, что вокруг.
Они не имеют существенных предпосылок, дорогой ****ый друг.
Жизнь даёт только один шанс,
Который подтолкнёт тебя и поднимет с андерграундного дна.
Извини, ты упустил его, как и проебал меня.