Я спешу не промокнуть до нитки,
Топчут, топчут мои башмаки
Золотые размокшие свитки,
Почерк мелкий на них, от руки.
А лихой сочинитель сонетов,
Ветер, сбросил последний листок
И оставив слова без ответов,
Улетает на дальний восток.
Дождь закончится, высохнут лужи
И, в преддверии злых холодов,
Город мой согревая от стужи,
Запылают костры из стихов.
И уснут золотые сонеты,
Пепел ляжет в земную постель,
Непрочтённые ветры–поэты
Белым снегом вплетутся в метель.
1998 г.