Смерть – это просто ерунда
с зажатой дудочкой в ладошке.
По крыше, в небо перейдя,
паришь совсем не понарошку.
И город – маленький такой –
кружится медленно, не в темпе.
В балетных пачках облака,
а ты одет в ирландский джемпер.
Летят снежинки в унисон
без объявления посадки.
Смерть – это долгий, долгий сон
со вкусом сливочной помадки.
Ты видишь всё, хотя зима,
и свет из дудочки струится,
в котором пёс хромой увяз,
а на часах пробило тридцать.