В ходе споров, драк-потасовок
я порвал на ногах кроссовок
не одну, знаю точно, пару:
наподдаст жизнь, как в бане, пару –
на бегу и не продышаться.
Бездыханно дела вершатся
убеждённой не в том судьбою –
а плачу я, само собою
(гривен тридцать осталось в кассе
да обиды в шершавой массе –
мол, судьбина и та разута…).
Ночи стали черней мазута –
звёзды, в шоке, себя не кажут
(всё боятся – тела измажут) –
и не спится мне под луною,
с искривлённой её длиною!
Ленту финишную покажут,
пятки салом погуще смажут –
рот командой «На старт!» залепят.
Спурт к надежде?! Ну, что за лепет?..
… Бос… А нужно не спотыкаться,
кровью с ног меньше растекаться.
Добегу (в том одном уверен),
оскоплённый годами мерин…