Тихий шум листвы осенней
Вечером не сможет заглушить
Звон прекрасного творенья
Что природа нам сумела подарить
Краски года ярче стали
Необыкновенного творца
Его кисти будто бы устали
От бесцветного пера
В парке ноты рассыпая
Шумный клен уж покраснел
И цвета на клумбах увядали
Больше петь нам, не хотев
Облака между собою
Будто бы толпясь
Так лениво проплывали
Величиной своей гордясь
А художник льет, безмолвный
Краски со своих кистей
Утопал в шедеврах город
Цвета гений не жалел.