позволь мне погрузиться в звук ориентальной вязи,
упасть на ворс зелёного ковра, для изученья потолка,
следить за тем, как медленно сознанье вязнет
в воспоминаниях об умниках и дураках,
о тех годах, когда была надломленной и слабой,
и верила пророчествам от каждого терпилы,
как сложно быть на свете бабой,
Карениной у поезда печальной и красивой,
о разговорах кухонных за чаем
о метафизике души, живущего в России,
как душат нас, а мы крепчаем,
и побеждая плоть, наш дух пропитан силой.
про чай я вру, конечно. расту поэтом-одиночкой,
гляжу на мир не требовательно, исподлобья,
ношу сто лет под хрупкой оболочкой,
и томик Бориных стихов храню у изголовья.
апрель бездарно занят поисками смысла.
и редкой твари хватит сил добраться до предела,
когда на пике радужного коромысла,
ты видишь, что твоя душа сгорела.
13 апреля 17 г.