За часом час, и вот уж день на спад,
А там и ночь, и снова день на старте:
Букетик роз кроваво-алых в марте
И в Новый год вино под снегопад.
А так всё – быт заезжено-простой,
Как та тропа, по коей я из вёсен
Бегу в свою шафрановую осень,
Пугая мглу душевной пустотой.
Туда, в твои пророческие сны,
В свою то ль быль, то ль благостную сказку,
Где было нам и сладостно, и вязко,
Но лишь до вьюг сиреневых весны.
Отцвёл уж сад, и вишен полон рот,
А там и лист Реальность приберёт!..