* * *
Как на мертвом лице одиноко сидящая муха,
Как записки ножом по коре, как фигурки из воска,
Остаются слова вечным воплем беззвучного Мунка,
И застывшим смешком навсегда удивленного Босха.
Жить - не значит еще прикасаться к источнику жизни,
И душа наизнанку, лица показать не готова,
Кувыркаются наши слова, что летящие листья,
И о дереве древнем поведать пытаются снова.
Только шепот их тихий для сердца страшнее отравы,
Лгут они, извиваясь страшней вавилонского беса,
А юродивый ветер швыряется комьями правды,
Вновь рыдая о том, что никто не поймет ни бельмеса.