Я две тысячи с лишним здесь –
и две тысячи лет без сна.
Я знаю, как в темноте сменяет февраль весна.
Я знаю, как в чёрном небе к рассвету ложится мост.
Две тысячи лет я не знаю ответа
ни на один вопрос.
Чем оправдан пылающий самолёт?
Почему на войне превращается в скот народ?
Почему – кроме главного – всё очевидно, как дважды два?
Почему он стреляет в чайку, если лопается струна?
Где граница дождя в Петербурге? Где в среду я снял носки?
Как соседская дрель, впиваясь в кирпич, проникает в мои виски?
Кто в парадной порвал проводку?
Кто в пучину отправил «Курск»?
Кто поднял носы ракетам?
О чём я сейчас смеюсь?
Кто здесь?
Какая дата?
Куда – первый шаг?
Откуда – последний штрих?
Ради них я висел там, Отче?
Ради них?
Ради них?
Ради них?
27 декабря, 2016.