рассказал мне как-то прохожий
грустную историю одного поэта.
он жил в холодной стране,
где вечно земля мерзлотой согрета.
"на столе стояла кружка чая
ручка, бумага, недокуренная сигарета,
а я все пишу, быть может, скучаю,
все также считаю дни до лета.
послушайте, постойте, погодите.
вы злы. бесчувственны. апатичны.
прощайте, прощайте, - до мая
сожгу все письма. обещаю. лично.
сейчас же. завтра. в воскресенье.
как только взойдет закат - поутру.
в темном лесу, где слышно птичье пение
я развею их пепел по ветру.
и рассыпятся в миг все надежды
мечты и сердца страдания
прощайте, до мая, мой нежный
на часах " 23:19"
ночь гнетет. я теряю сознание."
на столе стоял остывший чай,
опрокинутые чернила, выкуренная сигарета.
вы знаете, поэт тот
давно не пишет стихи,
но все так же ждет,
пусть наивно, лета.