Опустело, дышит стынью небо.
Ветер рябь пустил по тишине.
Улетел. А был ли? Или не был?
Помнит, бесшабашный, о весне?
Ах, о той, о самой сокровенной,
вылитой из тёплого дождя,
напоённой светом из Вселенной,
той, что в бесконечности хранят.
Тишина позванивает тонко
где-то на пределе. Мир души
обрывает стуком ветер ломкий,
походя, забравшись в камыши.
Полыхнёт последними мазками
осень золотая и замрёт.
Унесёт её красу ветрами -
постареет, сгорбится, уйдёт.