он жил в сером угрюмом городе -
в маленькой комнате за окнами мансарды
в вечном бреду и пасмурном холоде,
каждый день видя лиц миллиарды.
он играл на пыльном фортепиано,
неразборчивым почерком писал стихи иногда.
много курил, носил с собой портсигары,
прожигая вдохновение, тратил свои года.
изредка ходил в церковь. хоть и не верил в бога.
да как можно верить, когда на душе - пустота.
он думал вечером, ночью, помногу
о своей доле, нелегкой, выпавшей неспроста.
но людям надо во что-то верить
бороть свои страхи, называть что-то «счастьем»
и жить ради этого. жить, а не существовать.
распадаясь на куски, стать наконец частью
вереницы событий. чтобы было, зачем умирать.
в этом сером угрюмом городе
под небом цвета черного пепла
в вечном бреду и пасмурном холоде
хоть прыгай с разбега, хоть вешайся - в петлю.
зачем строить иллюзии, нелепые мечты, желания?
напрасно борясь со своим же сознанием
когда пустота сигаретной пачки - единственный повод выйти из дома
забыть раз и навсегда - " а сколько тебе лет? 17? 28?"
ему, как никому, такая жизнь знакома
чтобы в конце прямой осознать
нельзя бесконечно закладывать вещи в ломбарды,
тратить последние деньги, и не хотеть ничего менять.
пытаться жить. просто жить, а не существовать
в маленькой комнате за окнами мансарды.