Забыла первую встречу, обычно так и бывает в этой жизни.
Стоит серый день,а ты забытый человек среди пыльных и таких же серых книг.
Фортуна дарит тебе странный, как тогда казалось, ненужный миг.
Полет, которым оправдываешь любое действие любви.
На перелом судьбы веришь в слова, в которых нет ни правды, ни лжи.
И все же просишь того знакомого сверху: «Брат, не кори.Во мне нет ничего плохого, да и хорошего. Я просто влюбчивый, подитожь, Аминь».
Он слышит тебя, делая все по-своему, бросая кости на давно уже дырявый платок.
А ты продолжаешь давить из себя столько ненужных строк.
Сложённая в собственный неловкий оригами,
Видишь то, что обычно кажется зыбкой радостью маленького дня.
И вот сорока градусный вечер стакана делят уже два человека, а не ты одна.
Из них у каждого своя метка, свой этап, свой знакомый Бог.
Никаких советов.
Всего лишь исповедь.
Между строк.