Перелистывает вечер
дня знакомый лист.
Словно тихий, свежий ветер
с книжкою шалит.
Закрывает мне страницу,
что не дочитал,
призывает полениться,
хоть я не устал.
Завтра старый лист я вспомню,
но не перечту,
он прочитанных пополнит
книгу, лист к листу.
Снова вечер мне страницу
станет закрывать,
как на ветер рассердиться,
что пришёл играть.