Времена оставляют нам меты – всё в истории проходяще.
Не нуждается званье Поэта в подтверждении – Настоящий.
Не озвучивай истин банально – пустословий кругом навалом.
Расширяется жизнь виртуально – накоплений духовных мало.
Загнездилась поэзия в вордах и толкутся слова, как в ступке.
Зря звучит человек, типа, гордо. Человек – это суть поступков.
Тот шагает в строю лопоухо, этот строит себя в линейку,
Чей-то томик оплачен духом, чей-то – собственною копейкой.
Не дается патент на победу – пораженья бывают чаще.
Да, плевать! Много ль надо поэту? Просто быть и всё, настоящим.