Смотрю на календарь, перебираю даты:
вот мой январь, вот постный остов марта,
апреля клавиши: меж снегом и землёй
на хроматизмах ветер строит госпел свой.
листаю дальше
Вот майских флагов хлопанье тугое,
там что ни день – то небо голубое
отчаянно – до головокруженья,
там листьев юных тихое движенье
день ото дня, фиеста лепестков,
парящих белой тенью облаков
в ветвях - нет, май не подойдёт:
он слишком свеж, он слишком желторот.
листаю дальше
Аукающие «ию» дни лета -
в какой из них?.. Наполненные светом
и шелестом – в такие бы непрочь,
но если вдруг жара, которая и в ночь
не отступает, выжимая плоть,
когда, её не в силах побороть,
ты обесточен, обезмыслен, вял,
как сом, который на берег попал -
нет, только не в жару…
А осенью, когда и так вокруг
стоит сухой, столь характерный звук -
три месяца твердит нам листопад,
как бренно всё, и оголённый сад
так громко вопиет скелетами дерев,
что осенью уйти под сей напев -
вписаться в общий тренд, всего лишь стать листом,
стремящимся попасть в земной последний дом -
банально, но зато, войдя в природный ритм,
смиренно, как монах, сольёшься с ним.
Листаю календарь и всматриваюсь в даты:
какую суждено, как дверь, мне распахнуть,
и, пробуя рывком возникшую крылатость,
забыть в одну секунду груз телесных пут…