Зелёной краской метит скука
мою тоскующую лень –
и воет ночь, волчица-сука,
на изнурённый мною день…
Им не хамлю, не извиняясь, –
у них прощения прошу:
живу, не к лучшему меняясь,
на крошки годы всё крошу.
Клюют их будни голубями,
воркуют сыто и урчат…
Неужто чтоб исчезнуть в яме
погоста, был и я зачат?!
Стою повинно на коленях,
молитв не зная (ни одной), –
прослыть изгоем в поколеньях?
Ответь с небес, Отец родной!..
Но нет пока Его ответа –
хоть намекнул бы («Подожди!»).
Похоже, налагают вето
с небес третейские дожди.
… Да разве труд – писать стишата?!
Нет, не работа это – честь:
из жизни грязного ушата
Слова отмыв, – дать всем прочесть!..