А я живу на пятом этаже
и каждый день считаю вслух ступеньки,
жму по привычке на звонок,
чтоб он чуть-чуть потренькал,
но шарканья шагов не слышу я уже.
Бумажка белая, целуясь с косяком,
о чём-то закорючкой повествует:
над дверью облупился потолок,
в углу какие-то чужие стулья ...
Да ладно, выброшу их как нибудь потом.
И, как назло, куда-то ключ любимый
вдруг подевался,двери не открыть,
и не попасть в свой уголок!
Вот глупая, ну как могла забыть,
зачем мне ключ, ведь за спиною крылья.
***