Выше гор – небесный свод,
сон прошёл едва,
из возможных всех погод –
только синева.
Проплывает под окном,
как от сквозняка,
белым тканным полотном,
облаков река.
Это свет, а может муть,
не пойму пока.
Надо руку окунуть
в эти облака,
если всё ж, когда – нибудь
снимется рука.
Не вспугнуть, не отпихнуть,
тронуть лишь слегка.
…Или по стволу рукой,
чуть прикрыв глаза…
По шершавости такой
катится слеза
из смолы, из золотой,
за собою увозя
бедолагу муравья
с жуткой простотой.
Красота в ужасном зле
мучает меня.
Муравей сползёт в смоле
до исхода дня.
…Чтоб в кусочке янтаря
кто-то оценил.
По стволу спешил не зря
к лучшей из могил…