Пыль времени
Время наносит на раны пыль
времени, но исцелить не может.
Память врастает ночами в быль,
чтобы внедрившись, поздней, под кожу
чуткой души, бередить, терзать,
соединяя в цепочке звенья.
Точно известно – пути назад
не существует. «Постой мгновенье!»,
это – пустой, бесполезный звон,
даже в мелодию непригодный.
Всё неохотней приходит сон.
Грусти мотивчик давно немодный,
я – музыкант никудышный. Что ж,
в красках печали лежит дорога.
Горькая правда милей чем ложь,
тем, что правдива, а это – много...
Безвременье в рассрочку
Устав от нот печали и потери,
притихла муза. Как её винить?
Надежда что-то мямлит, я не верю,
шитья её извилистая нить
не вызывает отклика. На свете
опять весна, погрязшая в дожди.
Я, как всегда, за всё и всех в ответе
и перемен, как видится, не жди.
Сырые сквозняки. В такую пору
у птиц, и тех, нет настроенья петь.
Настолько безвозвратно всё и скоро,
что даже испугаться не успеть.
И, всё же, не желая ставить точку,
гонять, как мячик, эхо между стен.
Переживать безвременье в рассрочку
и верить в неизбежность перемен...