На ветке, где разбуженные почки,
Качается, как яблоко, закат.
Листва, ещё не сняв зимы сорочки,
Предчувствует вечерний солнцепад.
В прапамяти жива листвы потеря,
Внушая веткам первобытный страх.
И всё же, как дитя, в «закат» не веря,
Проклюнут листья почки на кустах.
За окнами вся гамма нежных красок
Легла на неба золочёный холст,
А по земле, с упорностью саврасок,
Бежали тени, удлиняя рост.
Они везли поклажу птичьих песен
И перекличку детских голосов…
Мир больше не казался бестелесен
Под цокотом невидимых подков.
Но постепенно музыка заката
Стихала утомлённая вдали.
Летучей мышью ночь уже распята
Гвоздями звёзд фантазии Дали.
13 апреля 2017 г.