ко прежнему возврата нет,
потерян в сквере прошлого
билет, холод одиночества
изморось души, но лишь
веря, что есть точки у пути...
как вздох, молчание..
и уходя, оставить прошлое
признание...где кукиш с маслом
добрый знак, а в остальном
опять ведь все ни так...
наверно стрелочник перепутал,
чьи то жизнины пути, а
искренность где ж ее сейчас
найти, когда лишь каждый
шаг палитра с прошлого
ведома, а так хотелось
верить в счастье ни городя
заборы частоколом.