Быть может, я не обучался в злачных заведениях,
Не изучал наук, хоронящих себя,
И не блуждал, ища по лесу приведений, а просто наблюдал.
И этого, поверьте, хватит всем и первым делом для меня.
Чтецы, обманутые публицистом,
И публицист, обманутый собой.
Поэты, что мертвы по жизни,
Для них язык – орудие, а речь – лишь монотонный вой.
Художники, изображающие вечность -
Творцы раскрашенных сердец,
Их кисти часто нам показывают верность,
Самой же верности им не дано постичь.
А музыканты – нынешние тамплиеры,
Их острый ум заточен на ремонт
Общественных порядков и устоев,
Но зачастую это просто модный рёв.
Так что же вы, творцы культурных постаментов,
Не замечаете зловещий резонанс.
В творениях своих вы воспеваете Иуду,
А он тем временем осмеивает вас.
Рабочий класс не по душе?!
Он в грязных лапах держит совесть
И, выдыхая черный дым,
Живет с надеждой на весомость.
С надеждой той, что не дано надеждой быть
Для вас крылатых,
Вас, нареченных сплошь богемой,
А я назвал бы – психопаты.
И видит Бог, всех вас чернить
Не собираюсь я, тем паче
Гребёнкою одною гнать,
Считая взлеты, неудачи.
И все ж всем тем, кто болен славой
И ношу взял не по душе,
Кто болен жаждою наживы,
Теряя истину в лице,
Кто разбивает веру в клочья,
Любовью потроша сердца,
Кто сильным быть уполномочен,
Сгибая слабых до конца,
Пурпурно-красным карьеристам,
Надменным пафосным щенкам,
Все строки, вписанные выше,
Я посвящаю лично вам!
И вам сказать я должен прямо,
Ведь вы не можете не знать,
О том, что вы – всего лишь люди,
Пусть даже вам дано летать.