Ещё больнее для поэта, чем распять,-
Не дать бумагу, запретить писать.
На нём зарок - писать, раз ты поэт,
Как не писать про этот дивный свет?!
Где мир, умывшись утренней росой,
Встаёт младенцем каждый день босой.
Устав, уходит ночью на покой,
Жизнь повторяя мерною рекой.
Течёт за горизонт и облака,
Уходит, у дорог своя длина.
И лучше в мире, хоть признанья нет,
Пиши, как можешь, раз душой поэт.
Поэтами пронизано пространство,
Про реки, горы, про цветов убранство,
Про то, как день включает новый свет,
Пиши, мой друг, вот мой тебе совет.
Пиши в ночи и рано поутру,
На жарком пляже, в холоде, пургу,
Коль радостно иль на душе тоска,
Пускай рождается везде твоя строка.