Она не верит больше никому,
А правда её словно чёрный ворон,
Всё тянет руки к жаркому огню,
Ведь он тепла и красок жизни полон...
Она не плачет больше по ночам,
Суха подушка и спокойны мысли,
Отдав всю душу злостным палачам,
Вершителям судьбы, небесной тризны...
Она уже не любит ту весну,
Где почки как зола, рассвет так мрачен
И ждёт закат кровавую беду,
Билет же в ад заказан и оплачен...
Она не протестует, не кричит,
Читает книги мудрые ночами
И в рифмах удивительных молчит,
Склонившись над горячими свечами...
Она не пишет больше тех стихов,
Что исцеляли мир одной строкою,
Не может подобрать волшебных слов,
Где сказка обнимается с мечтою...
Сидит и смотрит сонно на дорогу,
А вдруг, появится там всадник, белый конь
И оживёт вокруг всё понемногу,
А сахар сменит соль, на сердце боль...
Протянет путнику кувшин с самой надеждой,
Парное и земное молоко
И станет мир таким, каким был прежде,
Задышится спокойно и легко...
Накормит его, спать потом уложит
И вновь за лиру, мудрое перо,
Пусть путника ничто не потревожит,
А сны его как яркое кино...
А утром снова шум и птичий гомон,
Готов уж хлеб и кружка молока,
Мешочек сердца крови, боли полон,
Но на лице улыбка так светла...
По сути, она ангел, чудо жизни,
А к людям с чистой, искренней душой,
Ромашки на столе её поникли,
Наполнив дом вдруг мёртвой тишиной...
Такая пустота, что звон посуды
В буфете колокольчиком звучит,
Излечит время, вера от простуды,
А счастье в дом удачу пригласит...
Ну, а пока, она совсем не верит
Такому миру и планете всей,
А сердце как фонарик солнцем светит,
Тот луч эмоций, чувств и всех страстей...
С ней рядом тишина и чёрный ворон,
От боли крылья сизые сильны,
Простила всем, кто был когда - то дорог
Всю ложь и бред бессмысленной войны...
Господь судья им, пишет книга жизни
Все светлые и тёмные дела,
Стихи и прозу, все святые мысли,
Чтоб доброта держала два крыла...