Ну, вот и всё!.. ведь ведал - горе от ума,
Но всё же лез напропалую сквозь толпу
Лихих годин, где что не поступь, то зима,
К корням своим, к святому Истины Столпу.
Сквозь щель в двери, из коей выход лишь в тупик,
К зрачкам зеркал, а там и в темень Тишины,
Где только хлад, да между льдинок гневный лик,
Её со мной не самой праведной войны.
Поскольку круг, как и блаженного лицо,
Куда ни кинь – прямые линии Истца,
Что бублик тот, свернулись в плотное кольцо,
Без, там начал, и без разумного конца.
По кругу всё, за листопадом злобный вой
Январских бурь и соловьиная луна,
И вишен цвет, и август блёкло-голубой,
И снова ты… дождём грибным иссечена.
Не длинен век златого празднества берёз,
Уж лист слетел на почерневший травостой…
Ещё бы чуть тех самых сладких детских грёз,
А там и в путь, в туман промозглый и густой.
К корням своим, туда, где ты лишь только ты,
И только с ней, как две рябинки средь полян…
Сажал всю жизнь, чтоб пела душенька, цветы,
А рос, увы, лишь ржаво-выцветший бурьян.