По сонным улицам с утра
Бредут потерянные люди.
В груди у каждого - дыра,
В руках - осколки скорбных судеб.
Их мысли будто бы не здесь.
Их губы шепчут не молитву.
На их плечах жестокий бес
Сидит, приставив к горлу бритву.
За их спиной сомкнулась тьма,
Но впереди - ещё темнее.
Их жизнь - обязанность, тюрьма,
И жить им с каждым днём больнее.
А бес хохочет на спине,
Когтями рвет их плоть и души,
Запутывает в липкой тьме,
Надежды и мечтанья рушит.
И не сбежать им из тюрьмы,
Непроницаемой и вечной,
Не выбраться из мерзкой тьмы,
Сковавшей путь их бесконечный.
Бредут по улицам с утра
Невольники с гримасой боли.
В груди у каждого - дыра,
В руках - осколки тяжкой доли.
11.04.2017