Нет моих друзей,
только память о них -
со мною,
я - ходячий музей,
человек искривлённый
под ношей,
бывшей огромной
страною,
столько лиц дорогих,
что уже никогда и нигде
среди множества разных прохожих -
улыбнуться не смогут тебе,
но по милости Божьей
в горячей мольбе,
под живой твоей кожей
сакральною дрожью,
присутствуют ныне в судьбе
и в беде,
сквозь могилы
свои -
твоей силой
становятся ощутимо,
мной любимо
пространство духовного братства,
что зрением смертного тела - незримо,
я хранитель
нетленной любви,
чья обитель -
мой
стих,
храм
святой,
непричастный
к дарам
ангажированного святотатства,
лес прекрасный
волокнистые нити
своих
кольцеваний,
протянул к несдающимся времени жира
словам,
не звучащим средь сатанинского пира,
упраздняющим смерть
тяготением к верным друзьям
неизбывного в вечности
человечности
мира...