Как бог, играя с мёртвым сердцем на столе,
моя рука бессмертием сияла,
но ничего: порой бывает и во сне —
чудной пролом из малого астрала,
моя рука бессмертием сияла.
А я хотел посыпать душу синевой,
как посыпают голову псаммитом,
мы с одиночеством блуждаем под луной,
как в камере обскура Атлантида;
в нас божество заранее убито.
И проникает в щель искусственный просвет
апофеозом солнечного хлама,
глаза затмил вселенских звёзд несвязный бред,
нам сотни тысяч лет прозреть мешала
лишь красота того материала.
Гончаров А.С.
2017